Lun, 06 de Febrero 2012
| Semana Santa, Jesus y Prometeo |
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 por Michel Croz I Semana santa, tiempo de genuflexión. Yo la prefiero como tiempo de reflexión. El sentipensar es más saludable que el sometimiento de rodillas. Y aunque algunas religiones cumplen aquella sentencia bíblica que profería el profeta-poeta anónimo del Eclesiastes: "vanidad de vanidades, todo es vanidad"; las religiones institucionalizadas, han demostrado su prioridad por las "cosas de este mundo", háyase visto los escandaletes en los bancos italianos (Banco Ambrosiano) y sus "relaciones carnales" con el Vaticano, o la consumada pederastia de muchos sacerdotes, y el encubrimiento de obispos y el papa. Muchos cultos religiosos intentaban darle una explicación más cercana al nihilismo que perpasa toda la filosofía, desde la antigüedad clásica hasta nuestros días. Pero las religiones cristianas bastardearon las ideas originales de antiguas civilizaciones y las pasteurizaron con sus doctrinas y escuelitas dominicales. En esta semana santa de turismo, aquí en Uruguay; de las cometas, aquí en Riveramento, doy a conocer un texto escrito en esta semana polimorfa, texto que tiene mucho de expiación de toda una época, época de la dictadura militar, de la tortura, del sometimiento y la resistencia. Símiles de la semana santa (la original): la que celebraba la pasión, la muerte y la redención de un Jesús y un Prometeo, dos gigantes (titanes) que se atrevieron a cargar cruz y luz, y nos dejaron un mundo con menos tinieblas. II entonces dice el mito prometeo siglo XXI igual de cambalache problemático y febril encadenado a la roca pobre y dice que el ave y el hígado y también dicen en la crónica roja del periodismo conjunto (el país y todos ellos) que el héroe no logro romper las cadenas y que las cadenas si pudieron romperle los huesos y que el pajarito silveira y el cordero y el goyo álvarez le comían el hígado despacito despacito y el hígado no podía crecer pobrecito porque tenia un hígado de mierda viste de esos que se te deshacen con la cantidad de patadas y trompadas y patadas y que al fin y al cabo echó por la boca hasta los últimos hilitos marrones y el desparramo de bilis ni se notó en el verde musgo de las plumas y el pico del pajarito silveira y entonces prometeo se calló y no quiso ser mas héroe o hijo de héroe o subversivo o algo así y se hizo piedra y no dijo nada del viento que trataba de hacerlo polvo o pesadilla y el viento pasaba una ráfaga y otra y otra más y pasaban huracanes turbonadas queriéndolo arrancar de raíz y el bien plantado aunque algo mareado con las piernas bien abiertas en ángulo pobrecito cumpliendo lo dispuesto ah no de aquí no me saca nadie y le cayeron los chaparrones propios de verano rivera caminitos de tierra colorada y los soles agobiantes y todo carcomido la boca seca el labio apretado y el agua reventando en los pulmones era el submarino pero las entrañas de lo mas limpitas bien limpitas y entonces entonces si pobrecito flaqueó y fue cuando las piernas se desenraizaron y fue cuando el cielo celeste bajo bien bajito casi besándolo y le trajo la noche y el gigante encadenado redimido pudo por fin cerrar los ojos…
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