Lun, 06 de Febrero 2012
| El amor, la saudade |
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 Dramaturgia G por Michel Croz Este texto fue escrito en este verano, luego de meses de intensos encuentros y desencuentros con G. El amor y el desamor son cosas extrañas, incomprensibles e inasibles. Por eso los transformo en literatura, en palabras para ser dichas por otros, por actores (dramaturgia), como para darle algún sentido (¿la tiene?). Estos dos fragmentos (a manera de adelanto) son parte de una obra teatral que aún se procesa en mi escritura. El Amor. La saudade. La nostalgia es una herida abierta fuera del tiempo. La saudade me dice mas por que es bossa y es brasilera y es Vinicius (que dice) que seja eterna enquanto dure. El amor es una cosa que de tan grande nunca atraviesa el ojo de una aguja. G es una mujer tan verde que me rompe los ojos y su voz es tan dulce que de miel mis oídos zumban. Mis ojos son líquidos cuando estoy cerca de ella. Mi piel no responde a la nieve, ni al sol ni siquiera a la sombra de cada árbol o edificio. Duele la ausencia, el viento enlaza la plaza donde me pierdo un rato por pensar en nada. Los días y las noches pasan y piden ritmo. Piden comunión de los cuerpos (sin cuerpo él alma no ánima). De tarde y a esta hora los trenes descarrilan por el desierto Riveramento. Y algo me dice que estoy enamorado. Lo noto cuando respiro y pienso en ella (las manos sudan, el corazón dispara). Cuando recorto pedazos de mi cuerpo y se lo mando por sms. Le entrego algo de mis entrañas cada vez, cada día. Vivir desde el inicio es separarse. Lo sé. Pero seguimos el sueño. Sombras de sombras pero con sangre atronada. La vida en ella es algo más que una metáfora. La vida con ella es una hermosa certeza. Dramaturgia G (otra versión) El Amor. La saudade. La nostalgia es una herida abierta fuera del tiempo. La saudade me dice mas por que es bossa y es brasilera y es Vinicius (que dice) que seja eterna enquanto dure. El amor es una cosa que de tan grande nunca pasa por el ojo de un camello. G es una mujer tan verde que me rompe los ojos y su voz es tan dulce que de miel mis oídos zumban. Mis ojos son líquidos cuando la estoy cerca. Mi piel no responde a la nieve, ni al sol ni siquiera a la sombra de cada árbol o edificio. Duele la ausencia el viento enlaza la plaza donde me pierdo un rato por pensar en ella. Los días y las noches pasan y piden ritmo. Piden comunión de cuerpos (sin el cuerpo, él alma no ánima). De tarde y a esta hora los trenes descarrilan por el desierto Riveramento. Y algo me dice que estoy amando. Lo noto cuando respiro y pienso en ella (y las manos sudan y el corazón dispara). Cuando recorto pedazos de mi cuerpo y se lo mando por sms. Le entrego algo de mis entrañas cada vez, cada hora. Vivir desde el inicio es separarse. Lo sé (se trata de la condición humana). Pero sigo el sueño de vivir como el vértigo de una condena, de una fatalidad ya dispuesta. Sombra de sombras pero con sangre y trueno. La vida en ella es algo más que una metáfora. La vida con ella es una hermosa (in)certeza.
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