Jue, 23 de Mayo 2013
| Los chorizos de Don Estanislao |
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 por Raphael Ficher Apareció surcando el horizonte Don Estanislao y su carrito rojo. Creo que nunca en mi vida lo vi sin estar arrastrando ese bichito que gemía lentamente como una mujer a punto de parir. Don Estanislao caminaba por el barrio vendiendo sus chorizos y la paisanada lo paraba de a poco, con billetes y con monedas, a sacarle los embutidos que tanto perfumaban las brasas y las tardes de Domingo. -¡Chorizo barato!- Gritaba el tipo viejo -¡Chorizo!- Seguía gritando hasta que la garganta se le partía en un espasmo de dolor. -“La puta madre que me parió”- pensaba –“Ya me quedan pocos por el partido de hoy de noche, y la máquina de mierda se me trabó”- Allá volvió el paisano, achatando el moño hacia su rancho, y de un monumental boleo, puso a funcionar la máquina, que de tanta mugre se empacaba y no quería funcionar. Todo muy lindo (aparte del pié) que le dolía como la gran siete), pero no tenía materia prima para el ominoso embutido deseado hasta por el público del otro lado de la frontera. Allá salió por los techos de los ranchos buscando los gatos que pudiera encontrar a garrote. Pescó uno en la casa de un vecino. Era una gato más bien lindo (hasta pena sintió de bajarle la cachiporra en el medio de las orejas). Agarró otros dos haciendo cachorros, tirándoles una red de pesquería antigua encima, y presto se dirigió a su rancho viejo a cuerear los bichos para preparar con buen adobo, los ricos chorizos que hoy de noche y mañana (domingo), toda la paisanada del barrio Rivera Chico y sus aledaños comería.
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