Sab, 18 de Mayo 2013
| El negro del barrio |
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 por Raphael Ficher Por ser negro nadie la deba importancia. Le decían zulú, bichicome o sabandija. Nunca nadie entendió el encanto de sus inciensos y la veracidad de sus “pases” con humo fuerte de tabaco negro, negro como su alma y sus huevos. “¡Macumbero!” le gritaban en la calle, mientras él caminaba con un cuzco que no le importaban esos asuntos de colores. Nadie sabía de cueros como él, nadie sabía también lo que le ponía a sus estofados que despertaban a las mujeres, y nunca fueron gratos aquellos monigotes que sólo el esculpía con un cuchillito añejo en madera, y los vendía a precio de banana en la feria de Rivera Chico. Sus escapularios, los rosarios que rasgaban la mirada y alguno que otro tatuaje migratorio en su piel, hacían gritar a las viejas del barrio que escondían a las criaturas para que no lo vieran pasar arrastrando sus alpargatas mientras mascaba rapadura de melaza con sus dientes a medio pudrir. Un día lo agarraron entre cuatro y lo molieron a palos. El médico dijo que su cabeza estaba rota y que los dedos de sus manos estaban doblados hacia atrás. Cuando murió nadie fue acusado, y su tumba esta tirada por algún campo, sin marcar. Si…el negro macumbero había muerto.
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